На главную страницу | Карта сайта

Литературный конкурс

О себе

Рассказы и повести

Фотографии

Рисунки

События и факты

Аудиокнига mp3

Ссылки

Крик души (143)

(По рассказу «Полёт летучей мыши»)

Ах, я тоже желаю на просторы вселенной!
Ах, я тоже на небо хочу!
Но в краю незнакомом
Будет грусть неизменной
По родному в окошке лучу.

Н. М. Рубцов

Машина мчалась по дороге. Но мысли все же быстрее. Мыслями я давно уже там…

… Я вижу горы, покрытые лесом, лес, окруживший мою деревушку, свой старенький, но до боли родной домик.
Я наступила босиком на землю, по которой когда-то сделала свои первые шаги и, улыбаясь во весь рот, потянулась руками к ней…
Вижу ее… Она спешит к нам навстречу, вытирая слезы кончиком платка. Я прижимаюсь к ее худенькому телу. «Ах, бабушка, как же я соскучилась по тебе».
Затем начнутся хлопоты. Приятные хлопоты. Когда долго не бываешь в родительском доме, даже уборка кажется такой приятной!
А к вечеру поспевает баня. Такой бани нет нигде! Видно, и она своя – родная.
После все дружненько попьем чай с медом.
Подожди! А ведь солнце уже почти на закате. Нельзя дать солнцу убежать в одиночку. Поспешим, бабушка…
Мы садимся на крылечко. Летний воздух уже начал постепенно остывать. Уставшая, изнеможенная дневным зноем ива склонила голову до самой земли. Легкий ветерок кружил свой медленный вальс, успевал потанцевать с каждым листочком, с каждой травинкой. Ишь, какой франт!
Солнце уже наполовину спряталось за горы. Прячься, к утру мы тебя все равно найдем.

…Я с детства любила закат. Почему, не знаю… Могла просто сидеть и смотреть на эти словно размазанные по небу краски. Мне казалось, что ни один художник не смог бы передать эту красоту. При угасающих лучах солнца, небо обретало совсем иной цвет, не голубой. У природы тоже есть свои акварели. Поначалу небо становится розоватым, затем сиреневым, после и вовсе фиолетовым. А облака никуда не плывут, кажется, что они зацепились за верхушку горы. Как у Лермонтова, решили переночевать там.
Но главное, закат наводит на меня глубокие мысли. То, что тебя тревожит, и то, о чем ты забываешь в суете дней, как-то само по себе приходит на ум. Самое время все поразмыслить…

***

Ты помнишь бабушка, как мы ходили втроем: ты, я и мама, в-о-о-о-н туда. Там, где струится речка. Мы собирали ягоды вон на той горе, а ты срывала душицу. Ты все время напевала наши народные песни, которые пела еще твоя мама. Иногда мне казалось, как это ты не устаешь петь одно и то же. Но именно эти песни звучат в моей душе и по сей день. Песни о разлуке, песни о родине…

Я родилась здесь – в этой крохотной избенке. Весь мир для меня был заключен в этой деревне, в этой природе, в этом домике и в бабушке с мамой. Я смотрела на горы, и мне казалось, что за этими горами находится большой-большой город – Америка. Тогда я еще думала, что Америка – это не только страна, но и огромный город, где небоскребы достают до самого неба. Но наши горы, видимо, были выше и прикрывали собой этот чудо-город. Иногда мне хотелось, забраться на самую вершину горы и краешком глаза заглянуть за горизонт. Хотелось увидеть, какие там люди, как они живут. В фильмах они все куда-то спешат. Куда спешат? Зачем?
Но я знала еще одну страну – Германию. С самого детства бабушка мне рассказывала о войне… Войне, которую ей пришлось пережить, вернее выжить в этой войне. Она говорила о том, как они голодали, по два-три дня ничего не ели. Как копались в огороде, чтобы отыскать хоть гнилую картошку. Как мерзли зимой из-за того, что нечего было одевать.
Тогда я просто не любила Германию, ненавидела фашистов за то, что они принесли столько несчастий, горя моей бабушке, нашему народу, нашей стране.

Дни сменялись месяцами, месяцы годами. В жизни все находится в круговороте. Я с нетерпением ждала весны, чтоб пускать ручейки вместе с бабушкой, ждала лета, чтоб смотреть, как на лугах скачут кони, они так прекрасны! Ждала зиму, чтоб быстрее настал Новый год. А осень не ждала. Осенью в деревне повсюду грязь…

У самого нашего дома растет черемуха. Весной она особенно хороша. Каждую весну одевает она свое белое платье и ждет своего жениха. Только вот жених не приходит, и вскоре черемуха, рыдая, сбрасывает с себя свое подвенечное платье.
Бабушка говорила, что деревце посадил ее отец, мой прадедушка. Прикасаешься к ее стволу, и кажется, что прикоснулась к своим предкам. Необъяснимое ощущение.

…В тот год тоже была весна. Цвела черемуха. Весь день мы готовились переезду. Я оторвала веточку черемухи и поднесла её бабушке. «Не переживай, родная, мы ведь скоро вернемся». Она улыбнулась мне в ответ и погладила по голове. Я отошла. Она закрыла свое лицо ладонями и вытерла слезинки, вытекшие не из глаз, а из самого сердца.
Я ведь не знала, что возвращение будет нескорое.

…Наверное, не было ни дня, чтоб я не скучала по деревне, по бабушке. Я садилась на подоконник, прижималась к окну. Перед окном росли березы. А мне они напоминали мой край родной, далекий край. Маленькое сердце сжималось от печали…

Оказывается, в жизни не все так просто. И настает такое время, когда ты из мира грез переходишь в мир жизненной правды. А правда бывает не всегда сладкой…
Теперь ты знаешь, что Америка целое государство, что она находится вовсе не за той горой, что люди спешат, суетятся для того, чтобы были деньги, было, что кушать, одевать. Житейские проблемы.
А в Германии уже нет фашистов. Она такая же страна, как и наша.
И черемуху, что росла возле дома, срубили электрики. Видишь ли, мешает она электропроводу.

Не о чем мечтать…

Житейский вихрь закружил и меня. Время все лечит.
Вскоре и я, человек, который не мог представить свою жизнь без своего родного уголка, стала мириться с тем, что не суждено мне было жить в родном краю. Стала привыкать к новому месту. Стала думать: «Что же сделаешь? Ведь это – жизнь»…

***

Жизнь человека состоит из ошибок. В лабиринтах очень трудно найти дорогу. Если ты раз повернешь не в ту сторону, то выйти на правильный путь будет очень сложно. Так и в жизни: сделаешь ошибку – то вся твоя дальнейшая жизнь будет состоять из ошибок.
Есть самая распространенная ошибка у людей – это то, что мы забываем свой родительский дом, родной край. Если у дерева вырубишь корни, оно не сможет расти. А как может жить человек без родины?
А ведь он живет. Живет и не думает о том, что где-то там есть свой родной уголок, есть те, кто его ждет, те, кто не забывает о нем ни на минуту. Почему люди порой бывают так эгоистичны?
Жизнь человека без родины подобна полету летучей мыши. Ты, вроде бы, и живешь, но в то же время темнота, окружившая тебя, поглощает тебя самого. Ты не можешь найти себе места в этой жизни. И кажется, что эта кромешная тьма никогда не рассеется…
Но за каждой ночью наступает день, в каждой тьме можно увидеть просвет. Просвет души. И летучая мышь тоже может сбросить с себя свою шкуру и превратится в ласточку. Надо лишь поверить в это. Стоит лишь захотеть…

***

Солнце уже давно скрылось за горами. Да и облаков не видно, все небо покрыло темное одеяло с золотистыми точечками. Над рекой поднялся туман. Начался ночной концерт в сопровождении лягушек, кузнечиков и сов.

***

Машина остановилась у нашего домика. Калитка отварилась со скрипом. За ней показалась моя маленькая, худенькая бабушка.
Ах, бабушка, как же я соскучилась по тебе и по родительскому дому!..

*